Zona de la Imaginaciòn
La inteligencia como un beso del desprecio.
La ira de la belleza llamada poesìa.
Expresada de acuerdo a latitud e inmensidad.
Expresada y ya que el rocìo juega entre la humedad
con el recuerdo, trazo mi ajedrez de agua
en la mìa, con el derecho a reclamar
un evangelio, una noche de nieve
una coraza que siga diciendo de la sabidurìa
como un virulento aborto entre dios y
mis zapatos.
La conmociòn. Quisiera como ayer despertar,
convencerte de que la nada es tambièn otro insomnio
un fruto de papel devorado por una mosca
un parpado contaminado por odios azules.
Dimè tù que has visto nada, que eres el ùnico habitante
de las azoteas y reinas sobre cosas perdidas e inutiles;
que viajas entre trastos y como desesperado cometa
inundas de mastiles los ojos cerrados.
Perdòn, quise decir uno de ellos.
El otro està eternamente abierto.
Guillermo paredes mattos
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