Los Dioses Verdaderos
Los dioses verdaderos del exhalo
Los muertos del brillo escribiendo en una trampa.
La memoria y en medio de ella espejos
de desasimiento. Es por costumbre,
imitamos a la noche
como lo hace la identidad al ocultarse
y pensamos en dialecticas sobrenaturales
del muercielago, del encantamiento
del sobreviviente, los iris y el aire.
La espuma como una confesiòn del deseo
El mar allì perdido como un ser dentro de
una sinagoga, la lampara mortal de esta imagen
visionaria en la altura del pelo,
del corte, la cicatriz y el señuelo
de un pez desconocido como el tiempo.
La ternura insidiosa de mi ùnica calle
la que embriaguè de medusas para que murieras
y en cada hecatombre
mi profesiòn de diluvio
mi certidumbre de que la locura es
es escrito preparado para la muerte
mas que nosotros
màs que el pulso y la sacudida del latido
destruyendo el pecho.
Què pensabas. Lo nocturno es una ensenada,
mi absurda efemèrides
la vespera de una miscelànea
atravesada por trenes,
rodeada de traviesas como las que
despistaban mi espìritu de la vida,
de aquel ser que llame de tantas maneras
siempre desconocido en la bruma
convocado una y otra vez por los naipes.
Para ser arrastrado a una màntica.
Guillermo paredes mattos
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