El Profeta Loco
Proceder entre lenguajes como un diente.
Ser la oraciòn y en cada despertar mirar un tornillo
sobre todo cuando formas nudos.
Impresionarme de nada, asi la impresiòn podrà
caminar por sì misma.
Ignorar como en las definiones. Los àngeles defines
y los demonios sospechan.
Repetir, la lìrica con su gramÀtica de halo. Ese beso
no serà mi profecìa.
Caminar en el cansancio, tanto asi que la abstracciòn
es de barro.
Que es muy platònico el mar, pero la forma hace siglos
perdiò la ironìa.
Su romance con la muerte es la tradiciòn de una vida
encerrada entre paredes.
Nunca escribo como vivo, ni vivo como siento, sòlo
escribo, sòlo siento.
Es muy diferente, por mas que la diferencia tenga lugares
para todos los parpados.
Si amo en un neològismo, no es porque sea porfundo y mucho
menos por ser superficie.
En realidad su realidad esta cortando la trama de todo
lo que se envìa a los sueños.
La imaginaciòn o el mar, son viejos desafìos y para ir a una
guerra no basta mi orfismo.
Hace falta que esta noche se llene de insomnios
y la bese un loco.
Guillermo Paredes Mattos
GRAN POEMA
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