Cuando Silba un Bosque

 

En el elixir de las tradiciones y los planetas

cuando las ciudades respiran voces de metales

y los caminos arden como un periplo de imaginaciones,

muelles que abren yambos de quietud cuando todo se agita.

Pero guardo de cada instante lo que nunca ha de pertenecerme

y recojo de todos los huertos la hoja,

mi alma está ebria de hojarascas y reparto en todos los caminos

una gota de un mundo que de este corazón no ha sido liberado.

Quiero la noche y quiero ese dolor que se acerca sigilozo

para formar sus constelaciones

ya las amé algun día,

más siento que volveré a amarlas,

que la nieve no perdona desiertos

y la flauta de una nave rosada,

es mas atroz en el agua que cuando yerra en los labios.

Mis sentidos son ahora mis mendrugos

mi luz en el altar riendo entre las piedras,

el aureo sesto de la soledad

inventando otra noche, otro corazón

encontrando de todas las quimeras aquella

que lo guiará entre los fuegos de la madrugada.

Madre de lamparas y cenizas

muestrame el arlequín de tus dedos,

la infancia urdida por fugaces campanas,

aquellas que oprimen el postrero soplo de lo sagrado

y lo apagan entre bordas de ángulos y linfas,

goletas de petroleo enseñando a un lecho mi deseo

esta historia sobre siluetas y efigies,

construyendo en el día el corcel que desnude toda claridad

y hunda esta ofrenda en la noche.

 

Guillermo Paredes Mattos

En la Imaginaciòn de una Hoja

 

 

Durante la hoja arriamos expediciones, viejas

como un frío, un corredor de errantes evocaciones

que dieron su palabra al mar como a un árbol.

Allí es una plaga el desvelo, iniciando el camino

a través de los ojos y apagase el surtidor

de aquel encantamiento que sólo el viento predice

y que el corazón desplaza en sus ruidos.

Aires de pupilas para oprimir svasticas

metales de hondas cavidades azules y colores

de un río separandose del agua. Como el astro

invitamos a la noche para encontrar nuestro brillo

sólo que indicios de lluvias y espectros de algas

como máquinas de vidrio nos miran.

Durante la hoja es seguro un retrato del aire

un sendero sin navíos ni puertos, un piélago

incendiando enemigos de seda, un arduo confín

en que se rompe el prodigio como filtraciones de lunas

aquellas que emprendieron un eco sin saber de nosotros.

Y es seguro que nadie se templará entre su duda

y caminaré diciendo la sílaba de lo que no te toca

de lo que pertenece como una mano derecha,

o una serpentina cayendo en sus alas

como un mago dormido y huyendo de su treta.

Entonces divido el instante hasta cualidades de agua

hasta propiedades de arañas juntandose en la niebla

y veo jaurías levantadas por un soplo

y la aurora trae enjambres de aquella cadencia

que acampó en mi amor como un barco

sólo que mi espíritu tuvo que encontrar su oceano.

Durante la hoja escribimos de albas y cetrinas edades

temblorosas orillas de carbón donde la ceniza se une

otra vez en un sueño y canta palabras de lobo desierto

mordiendo la savia del arbol como el reflejo hambriento

de un astro. Yo he dicho mi boca, he atravesado el número

que pervierte de ecuaciones el iris, que lo aleja dentro

del espacio hacia un vertedero

y entonces vagamos, entonces inundamos de madrugadas

las piedras y los filos nos dicen

que llevamos en el rostro el fulgor de un rito

donde nuestros pesebres y nuestras coincidencias

caminan entre realidades que sólo huelen a noches

y auroras.

 

Guillermo Isaac Paredes Mattos

 

En Una Ojiva

 

 

Siento el mundo como un instante

y la arena que llega recuerda su tempestad

en los ojos, ahora es un huesped

separándose de una insinuación

en en templo donde murmura la larva,

un inquilino reproduciendo naturalezas

de propagandas y extraños movimientos.

 

Alto como en un escenario

veo roer la imaginación el fondo de sus filos

y oir en la voluntad la táctica de hangares y aparatos

rondando la libertad de un aneroide,

de aquella naturaleza vieja como una trompeta

de aladas abstracciones,

tantas veces las galerías murieron en ellas,

ni siquiera la agonía hurgó los botines de la belleza

para salvarse,

huele a plomo, huele a nardo

a muerte de refinería, un adriático monumento

de hilo dócil,

como la imagen en la mente,

que ha cruzado la corriente y los ojos para llegar allí,

es un perecer de dragón

de ingeniería llena de ambiciones,

una codicia arriando planetas,

un caballo infiltrando otros sonidos

en las plumas del acontecimiento

en el vicio y le pértiga.

 

Siento la cadencia de una individualidad

sembrando regiones en las azoteas,

en compañía de turbas que llevan halo de intimidad

invisibles sediciosos que escuchan a los naufragos

desden el sino de sus intuiciones

 

 

Guillermo Paredes Mattos

 

El Ciclo de la Esfera

El Ciclo de La Esfera      

 

                                                                                                                            Para esa luz que en cada uno 

                                                                                                                                  es como la vida, cae al

                                                                                                                              abismo a cada instante.

                                            

 

He contemplado la esfera, viciosa en el hilo de una expresión

llevada por marejadas invisibles como ese momento

desprendiendo ardientes topacios de sueño.

De repente en su brillo, también en su credo, en aquella visión

descendiendo como una manada del deseo, corrigiendo el ala

del trapecio, el hilo de ese péndulo que toca el mar y nos adentra

entre sigilozos guardianes que lo han visto todo y huyen

entre planetas de agua, esos que se extinguen como la cresta

en la espuma. No tengo conocimientos en ellos, mis pergaminos

duran apenas una noche, no vuelvo a la nave que vió mis pupilas,

que escuchó mi oración, no reclamo, no escribo de ciencias

mi estética es posible mientras dura lo ardiente,

como una mística de alas y pájaros de carbón,

vórtices de piedras y caminos de azufre

dejando su plegaria

en la pira del viento, donde la ráfaga

tumba el monólogo de un filo con la certidumbre

y la noche calla, el amanecer se extiende y nada es profundo

mientras los cielos se dividen dentro de nosotros.

Renaceres de espíritus que tejen los ósculos

de ellos un punto de alza para tocar una linea

y esta se une a otra hasta vibrar en un horizonte,

serpentinas de un hondo pañuelo, las calles despliegan

la imaginación de un río,

el manantial que lo ha despedido mientras

dura el cometa,

hay aquellos que corren en el cielo

y partieron de nosotros, esta vida es

sólo si vuelve a tomarlo, esta vida es

sólo siguiendo su estela

y dejo al rocío su tarea deinvierno

la de mojar y perecer entre hierbas,

ese no es mi sueño, no lo conozco

todo es posible sólo si desde lejos lo invento

y corro entre galerias de grutas y de truenos

de estaciones como un estuario de sal

donde aprende un centinela a derramar en la orilla

como este vida, sus ojos.

 

 

Guillermo Paredes Mattos

 

 

El Postrero Corazòn

 

Llega un instante en que el alba es el enhebro

y el rito suspira como un cielo que se ilumina aún

al borrarse los astros.

Nace la rosa, pero en lo alto ese precio lo paga

una estrella y muere.

Se impregna de eter este sueño y la trompeta

toca el anhelo del aguila en el aire.

Retumba el tambor de cada camino,

todos conducen a su destino la aurora

y en ellos el espíritu vuelve a la evocación y al silencio.

Se retiran entre invisibles arpegios las ciudades

sus entrañas ahora son errantes siluetas

que vuelven a formarse en nuestra sangre,

sólo que ahora respiran el canto de algo luminoso

de lo que se detiene ante la palabra,

y no entregará su amor jamás a ella.

La vida vuelve a recodar su viaje entro lo lejos

ese viaje del cual sólo guardó su sombra,

contra las piedras vuelve a arrinconarla

contra filos de entrañas le pregunta,

pero como cada mañana esconde el enigma su respuesta

a salvo está del hombre hasta que olvide.

Música de nieves remotas, hasta aquí he llegado

con el verano,

me guiaron aquellas constelaciones que escondidas

en el celaje

recogen frutos de otra realidad,

desiertos donde se alza otra sed

sean ustedes manantiales de este sortilegio.

Y para ti que dentro de mi corazón empiezas a recordar

todo lo que antes de la existencia has recorrido,

quiero decir que esta es mi aurora

la que pertenece a mis iris

la que se despertó junto con mis pupilas,

la que cegó la mirada de mis ojos.

Tu nostalgia de lo eterno y ninguna otra ha de arrancarla.

 

Guillermo Paredes 

Elegìa de las Aguas

 

 

Respirar debajo de las aguas para que vean los peces

un rastro de nuestras narices.

Predicar en árboles de arcanas fortunas conducidos por

el sueño muy lejos de los bosques.

Desplegar un tiempo en las brújulas que el viento

dejó olvidadas en una cabellera de arena.

Imitar la sombra de una palabra cuando el espíritu

da un grito llamando lo lejano.

Ser el iris y ser la tiniebla de un conocimiento que la nada

abandonó para los amaneceres.

Coincidir entre perros hambriento y disecado por un sol

que cobijo la realidad de día.

Inclinarse hasta luminosos ríos donde el agua es el personaje

de una leyenda.

Arrasando promontorios de ardientes ministerios de luces

bordando un halo de ojos.

Continuar como un viento de la noche ya en su luz pero sin tener

una razón para ello.

Sino el manantial de un estro que insinua candelabros que uno

no aprende a construir con el barro.

Elegirme para una mirada que lleve el sino de la contemplación

en el lugar donde agoniza el horizonte.

Tratarme como a sal de desiertos para que mi sed se haga

semejante a la que llevo.

Y no porque me quiera para dinastías de su nombre, yo apenas

vivire una vida.

La quiero para esa ventana donde a veces una araña me enseña

a destruir ciudades.

Donde la hormiga separa el pubis de una luciernaga y lo entrena

en diques de campanas y boxeadores.

Amo amor, pero es más la idolatría donde ese amor está preso

y consuma latitudes de enjambres.

Tripulante de lagunas con especies de insondables géneros

todos barriendo lumenes.

Que importa si algo se consume en espejo de los ciclos, siempre

queda una esfera.

Algo tan literario como un planeta, sin poder jamás formarse

entre las constelaciones.

Algo con literatura de media y ruinas de huesos que hurgan

una sintaxis de mar en sus ojeras.

Soy todavía de vidrio, para que la transparencia, mire allí

y caiga como la inocencia en mi trampa.

Encantador de serpientes y gusanos, que importa que sólo

tengan para mí el veneno.

Como verás nunca reboto entre sujeto y objeto, cuando me arrojo

es para que mis venas se hagan elásticas.

Dios que lo sabe está mirando siempre mis camino azules

donde el granizo sólo despierta  la lluvia.

 

Guillermo Paredes 

 

 

Manantiales de Venus

 

 

Cuando un extravimo abandona su estela en

una mirada.

Y desde ello algo muy extraño nos mira con

duendes temerarios.

En el ser posible donde no hay diferencias y todo

es un lumen de semejanzas.

Mientras todo recorre mis labios y el mar se

parece a la piel de un beso.

Entre tierras difamádas por el mar y una venganza

de aura y luna.

Pues el hastío jamás puede recorrer una copla

es física de celestes fardos.

Ciencia de un miedo cuando uno adentra fosas

y se desnuda en lo reconocible.

No diré más que de mi ignorancia pues es el astro

donde una calumnia se devora.

No diré más que esta orilla y una ciencia de pájaros

midiendo en mis ojos.

Latido de un corcel abrigando legendarias esporas

de cada marisma.

Pértiga del halo donde invadía la soledad una herencia

de crestas y olas.

Confusa es la deriva antes de tocar un puerto, antes

de amar un muelle.

Pero alumbra porque se detienen escenas de agua

que oprimen sátiros de dunas.

Médanos como un sepulcro donde una pitonisa

de detuvo para llamarme.

Ser llamado es como romper un cristal y después

tratar de unir sus pedazos.

Ser llamado es colocar pesebres de cielo donde

la piedra enseña sus filos.

Yo llevaría mis alas a un abismo y las arrojaría

allí por ser purgatorio.

Y construiría manantiales sin agua pues siempre

estoy sediento.

No soy comparado si no es con la ceniza que han dejado

todos mis caminos.

No he de llamarme sino es en un silencio donde no hay

memoria de mis pasos.

De evanescentes ardides tosen las pupilas y eslabònes

son de alguien que roza.

De uno que estrofa es de plagas y mafias tocadas por

el sueño y hoja.

Si hay un pergamino esta noche que venga y enseñe

los péndulos de sus venas.

 

 

Guillermo Paredes Mattos

Historias de Satrapas

Historias de Sàtrapas

Con ellos la luna sigue pliegues
de inercia con sus precipicios
y calles con sus ironias.

Burladeros de alamos en los records
de la penumbra
y los circos del miedo.

Nada como tomar la ceniza
de un màs allà hecho
de truenos.

Cuando la delicia nos socava
entre fantasticos pudores
de magos con el viento.

Todos cediendo sòlo
a sus veleros.


Guillermo Paredes Mattos

Preguntas Para el Cielo

La ira, en ella un pardo celestial enumera concilios
y en la cresta la espuma va de calle en calle resucitando
vacíos como el sol, termentinas como un astro
la cabalgata del metal sobre las superficies.
Tu eras una ventana decía este horizonte
y un día aprendiste a perderte en los astros
desde entonces caminan hacia el trigo los atomos
y toda herida de un palacio cicatriza en los ojos.
Pupilas de aires desconocidos donde pactamos
ceremonias de aureos poseidos, tremebundos
carceleros de aguas infinitas, desesperadas en el hilo
donde es vencida la aguja pero jamás la herida.
No tengo artes, no hay en el horizonte este lirio
impregnando de cantinas locas como la sed
de espasmos como lo salvaje o una selva
donde recita el viento la canción profaba del miedo.
Pero yo temo y he nacido debajo del presentimiento
mi furor en terrible como cualquier espectro
y soslayo cada palpitar para creer en el latido
es decir, terminar de oir el corazón cuando cae
el día y todo empieza en la noche, como un sueño.

Idea de la Luna

Debe el azul como un testigo que es venganza de la luna
un dìa de calles sobre el cielo tensandose en tus iris
como una avutarda entre mercurios de oros y botellas.

Debe el azul esta pradera incendiada en tus ojos
la demagogia de una goleta, el nardo de viejo tulipan
incendiandose en lo màs secreto de los orcos.

Acaricia el fervor la magna estela de cualquier suplicio
y ebria en la marea, la percusiòn señala el camino
ese que el espìritu allanarà entre pàjaros.

Entre delicias del halo entre celestes homicidas
recogiendo cristales y retos de veleros
en mares encrespados y enfermos en la gloria.

Por ello a los heroes los dejo en medio de los pètalos
y tomo de cada burocracia el lugar que besa el sueño
ese que en cada amanecer en ningun camino los deja.

Debe el azul, la suma de yugulares amores y retornos
un polen como el cielo, una acustica de pàjaros
y luego el astro que se arroja a las galaxias.

Debe el azul este bosque plagado de centellas
mi ciudad de vidrio en las murallas, el arco
que tensa sòlo al infinito su flecha. El iris
sobre el que yace la sepìa vestida de caballos
inundando el sedimento de aquella escollera
donde el corazòn se sabe perdido sin un labio.

Por ello en cada minarete rastreo el atomo
de ese nucleo de tu pubis dormido en la llama
inventandose en ciegos y sirenas como un vertigo.

Imagenes de un Cuerpo

En el río donde los ojos palpitan sus gladiadores.
En el marco de un palacio
agitando llaves
de rocío;
la estación de equinoccios vuelve
a lo sagrado.
Aquí quedaba la serpentina de mis labios
inventando formulas
con su saliva.
Aquí la formidable noche del cometa
espantando la unción
de una maniobra
dicha por
el amor
en un lecho.
El despuntar de alguna estela
iniciando su periplo
de espejos
en ciudades rojas.
Mi espíritu es el cristal que queda
como una ceniza
en una noche
de raptos.
Mi ciencia sin ventanas
el hilo que tejí en mi casa para
la leyenda.
La artistica tensión de cada músculo
y mi vida aprendiendo en cada tremante
que eran suyos
que descendían de huesos y membranas
que un día levitaban con la lluvia
un trasto
un reino de metal en la humedad
y otro en la madera.
En el río como en los barcos se unen
alguna escencia
el dibujo de una rada sobre el minotauro
y la idolatría de las sienes
adorando muelles para sus membranas,
para esa existencia lena de cartilagos
y noches
depilando frutos de fuego
hasta la
ceniza.

Guillermo isaac paredes mattos

La Adolescente de Fuego

Si recibe la noche un pasado de ritos y sospechas levantando
alaridos de barcos.
Si despliega el sendero una estela de ceniza recordándo en cada
latido su fuego.
Y en cada plenilunio el día es existencia de caballos que cuelgan
sólo de sus ojeras.
Como en todos los precipicios miraría un enjambre predicar
de un halo como lo que cae.
Invernando en el tiempo del granizo y las brújulas que se pierden
como el sol en la distancia.
Si de cada horizonte no tuviera que tomar tan sólo esta lejanía
y un río pudiera dar otra sed a mi boca.
Y tú llegaras como un ruido de gatos rodeados por pájaros de vidrios
y botellas.
Si en cada exhalo te forjaría hasta llamarme, en el postrero espiral
de la centella.
Y mis rodillas doblarían aquel encantamiento para el que nunca
estuvimos preparados.
Y todo tomara el juicio de abriles que encienden eslabones en
los infiernos de sus aros.
Oh sí, si de cada venganza podría tomar hasta el infinito esa vida
que es conducida a la muerte.
Y de pronto oprimir el corazón en mis palmas cuando zarandean
un último latido.
Y todo nos predice, todo nos acaba, como centinelas que llevan en
sus iris el final y el principio.
Si todo fuera este momento y la vida encontraría existencia allá
donde sólo un segundo se apagan los ojos.

Guillermo Isaac Paredes Mattos