La Imaginación de la Hoja
Durante la hoja arriamos expediciones, viejas
como un frío, un corredor de errantes evocaciones
que dieron su palabra al mar como a un árbol.
Allí es una plaga el desvelo, iniciando el camino
a través de los ojos y apagase el surtidor
de aquel encantamiento que sólo el viento predice
y que el corazón desplaza en sus ruidos.
Aires de pupilas para oprimir svasticas
metales de hondas cavidades azules y colores
de un río separandose del agua. Como el astro
invitamos a la noche para encontrar nuestro brillo
sólo que indicios de lluvias y espectros de algas
como máquinas de vidrio nos miran.
Durante la hoja es seguro un retrato del aire
un sendero sin navíos ni puertos, un piélago
incendiando enemigos de seda, un arduo confín
en que se rompe el prodigio como filtraciones de
lunas
aquellas que emprendieron un eco sin saber de
nosotros.
Y es seguro que nadie se templará entre su duda
y caminaré diciendo la sílaba de lo que no te toca
de lo que pertenece como una mano derecha,
o una serpentina cayendo en sus alas
como un mago dormido y huyendo de su treta.
Entonces divido el instante hasta cualidades de agua
hasta propiedades de arañas juntandose en la niebla
y veo jaurías levantadas por un soplo
y la aurora trae enjambres de aquella cadencia
que acampó en mi amor como un barco
sólo que mi espíritu tuvo que encontrar su oceano.
Durante la hoja escribimos de albas y cetrinas
edades
temblorosas orillas de carbón donde la ceniza se une
otra vez en un sueño y canta palabras de lobo
desierto
mordiendo la savia del arbol como el reflejo hambriento
de un astro. Yo he dicho mi boca, he atravesado el
número
que pervierte de ecuaciones el iris, que lo aleja
dentro
del espacio hacia un vertedero
y entonces vagamos, entonces inundamos de madrugadas
las piedras y los filos nos dicen
que llevamos en el rostro el fulgor de un rito
donde nuestros pesebres y nuestras coincidencias
caminan entre realidades que sólo huelen a noches
y auroras.
Guillermo Isaac paredes mattos
