El Don de los Màstiles

El Don de los Mástiles

                                                                 

 

 

Como hay un suplicio, la bendición de este dón

vuelvese acero.

Como una ironía, clarividente de poeta, deja en

el hombro y la naríz su verso.

He visto, mi garganta se une a otra para formar

una manada.

Un cerco de celos, de aquellos que no dejan vivir

unido a este cetro.

Este báculo es para operar, para destinar raices

que no pueden cortarse.

Y mi espíritu, ese sabio sin cabeza ni pies, sabe que

absoluto es el viento y la arena.

Quisiera, pero mi ideología es de nube y mi cansancio

sigue siendo esta cópula.

Cuando quiero caminar la voluntad es veleta en

extravismos de cisnes.

Soy demasiado peso para mí, quiero y no quiero nada,

decir verdad es errar sin perdones.

Este mensaje es para los dirigibles, si deseo soy,

cortado por la impresión y el celo.

Y de celaje en nimbo, sólo me asustan los cardumenes

y la aurora.

Ay pasión, enseñame tu crepúsculo, enseñame como

agonizaste en tu aurora.

Enseñame las cenizas de tu muerte y entonces te daré

una forma de terciopelo.

Una medalla de barro, algo subterraneo como una

suplica, un aneurisma.

Una estación de polvo es mi escarapela, un titan

que en sus ojos acaricia el polvo.

Decir poesía amor, es decir que el universo ya está cerrado

y sólo se abre ante nosotros.

Decir poesía es corazón de átomo, ese naufrago que mira

sin mirar en lo más profundo de la carne.

Por ello ante dios y el diablo, canto las últimas mitades

de todos mis sentidos.

Mi destino es una importancia de cera, una condición

de naipes o esquinas.

Y bebo, con la furiosa tempestad, de aquello que no es saciado

por el agua.

Soy todavía una pústula y todas las ventanas me

llaman gemelo.

Mirada de azufre dentro del rocío, hoy me toca descender

como un mortal, algo divino.

No creo en realidades ni providencias, por eso juego

entre ellas.

Y ante la virtud de un desencanto, habla la experiencia

con curso de distancia.

Tocar esa lírica no es improvisar, no es llamar intuición

que borda en los mástiles.

Pero aquí cedo a mis ciudades, aquí corto lo más umbilical,

antes que me transforme en un ente.

 

 

Guillermo Paredes Mattos