El Puñal del Rocìo

El Puñal del Rocío     En cada veste como en un reloj de lúdicos, una mantis reproduce su desvelo y es sabia la representación de una orilla insistiendo en el instante de su lira.   Mágica mi memoria deja ver heridas que no se columpiaron entre la sangre, ni se desbordaron en la noche desde ellas a través de otras pupilas conquistaron el universo a través de otra tregua derritieron amaneceres, aquellos que no son de azul y sí de cera.   Camino como un vàstago que aprendió en la albùfera de viejas raices, soy aún un fantasma, un dios que acumula murcielagos, me recogo entre tempestades y demasiada propaganda divina me lleva cada creciente hasta un vicio de espirales que rozan un cuerpo, una criatura enfilada por el ambar dentro de la hoja, en una nave donde el deseo junta mirmidones y cae apolo desde una nieve artemisa, rotando en el marino seductor de mis cadencias todas impulsadas por terrenos de nieblas por aviaciones de sueño.   Soy, guardo plegarias lejos del miedo comparto mi violencia con murallas de agua elaboro formulas en cada desvío, recogo extravismos de musa. Acasa piensas que la mirada de la inspiración es siempre derecha. No, ella tiene lenguas que salen de la boca, tiene puñales de agua en sus faroles va hacia la realidad como un jorobado su boca es deforme y sólo apoyàndose en nosotros dice formas. Filatropías enteras como el sol o este amor que sólo te oprimirá entre precipicios, entre distracciones altas como una mañana colgando de la maldición de un ave.   Nardo en todos los alcoholes, bebo del oxigeno. Mis manos son de mercurio y mis ojos se descuelgan en el helecho, otra vez un angel, un hermano de espuma en los dientes, un vehículo de llamas disparando sobre radas, lumen de serpentinas sobre un batiscafo, extasìa, daremos este día una habitación a aquellos que no pudieron morir entre la noche, retaremos entre sus cenizas ahora que el amanecer los ha posado en el día y miran todo aquello que camina bajo la claridad como si fuera verdadero.   Guillermo Paredes Mattos