Menguante de la Luna

Menguante de la Luna

 

 

Si afrodita no se derramara debajo de la luna.

Si apolo no se uniera a la muerte desde metàlicos estambres

llenos de corolas y silos, empeñados en resurecciònes y puñales.

 

Si desde el amor mercurio no caminara en mi boca, con ese

estilo de la soledad en la lengua, cuando mi grito

despierta en la madrugada otra vida,

una criatura que no responderà pùes la creaciòn

es sagrada cuando arrastra inteligencia al olvido.

 

La vida es obra dela naturaleza cuando no responde.

Responder es recrear la obra de una piedra

desde el carbòn, a veces desde algun diamante

y entonces el misterio es travesìa de astro

en un lugar profundo, sobre todo profundo,

quebrado por la apariencia de un ciego por la aurora

incendiando las cupulas del miedo en un cuerpo.

 

Vano el estilo de toda ceremonia, vana la visiòn

caminando del lecho a la mesa, yo hablo de estrellas

que nunca regresan al lenguaje,

yo canto a la definiciòn porque amenaza ese lenguaje

convertido en oraciòn o liturgia por un hombre.

 

A mì no me engaña el olor de la metafora.

A mì no puede separarme el vidrio del estilo.

La obra no existe, es una trampa de la cultura para detenernos

para que la poesìa piense que todo ha terminado.

 

Pero uno mira los àrboles.

Y ves como la muerte devasta los pàjaros.

 

Y  vuelves a la esperanza de que todo no ha

terminado.

 

 

Guillermo Paredes Mattos