La Siembra del Molino

Esta siembra, destila en mis oidos sólo artificios

y quiere el deseo, más aún en él, su devenir es un rito a la verdad,

no basta entregarse como una juaría hacia ello.

Dejemos de ser un animal rosado, un animal

entre pubis y conocimientos de piel.

El hastío de esta edad se cubre de artidores 

plateados prestidigitadoes que repiten una forma

que no pueden vivir si no es entre artificios.

Contemplo entonces lo ruin de una noche,

asolada mediante distancias que un huracan,

que ha recogido musas de la propia inspiración

que ha secado su sangre y en sus ojos ha visto como nace aquella

que no fluye por la venas ni por las entrañas,

un pensamiento como emanación de brújulas

de evngelios tocando mis ojos

te quiero sí, pero lejos de ese canto

lejos de esta edad,

que mueran esos hombres con sus versos,

mi espíriti ya antes de este cuerpo

ha atravesado la eternidad.

 

Guillermo Paredes Mattos

Poesìa

 

Llevo lejos a mi corazón y de mí por un instante aparto al latido

respira entonces la piel a través de las hojas

y entre naipes se inspira una caravana de persas

de ruidos entre los astros, muriendo por el amor de una estrella.

He puesto lejos de mi mirada los ojos

y mi conciencia predice en vez de nombrar lo que toca,

no quiero más realidad que aquella recogiendo el estambre

diciendo que esta luz es sólo tu cuerpo,

la savia que trasnforma en linfa su aliento

para que beban los árboles. He puesto fábricas en cada rama

para que trabajen los pájaros y quiebren su nido de metales,

igual que entre los guantes el silencio. He visto maltratar el aliento

cada aire de rocío, un muerto de papel que nace en la brisa

que te separa como la noche de una palabra,

de un canto perdido en la hierba o en la soledad de una hormiga.

Llevo lejos de mí a quien era, mi peso es sólo un instante

mi vida es sólo este aliento, los fuertes donde empieza mi batalla

la cita de un halito con la corriente, la espera de un sueño

recitando en la imaginación cada voz

conviertiendo en día y noche todas las ventanas.

Oh amor te veré agitar las colinas como alguna vez un velero

te veré romper los caminos y a mi lado irás

como una fuente donde vivirás herido, tocado por ese dolor

que en mi espíritu es celeste, milenario como los unicornios

o las clepsidras que para vivir hunden su corazón en la arena.

 

Guillermo Paredes Mattos

El Naipe Azul

 

 

Hay un hilo de solsticio en cada cadena como un barco

una renuncia humedeciendo calles sumergidas

heridas con la soledad cuando sólo la arena es tan nuestra

y pertenecemos a un yelmo divisando escayolas

de sabios colores derramandose en sus sueños.

Hay un jardín colocando su espuma dorada

dentro de un suplicio que también es de seda

y todos los jirones voltean con lo urbano

un día desde el sol inventando raices

columpios como el mar, caes como un candelabro

sólo que tu corazón ilumina luciernagas

caballos de agua dentro de los aires

maquinas enfebrecidas en todas las piras.

Hay un angel que no es de amor y apasiona ciudades

murallas como el eter rompiendo eslabones

musicas de crestas sin ninguna corona

escolleras de aguilas para ir a cualquier lado.

Es de astro y se corrompe en cada madreselva

sigue solo su camino que a veces es del verbo

dice intuiciones de duna quitando un velo

a todo palpitar corrigiendo maderas

recuerdos de polillas en cada secreto,

todo roe el silencio cuando nada es del viento

y todo queda en los labios como un poco de saliva

deteniendo en su orilla la postrera palabra.

Aquella con la cual ya no regresa la vida.

 

Guillermo Paredes Mattos

Naturaleza del Dòn

Naturaleza del Dòn
                                                                                                                                   
  
  En dònde la naturaleza, el grito de la imaginaciòn en la boca,
  la superficie sin serpentinas, espirales de cirugìas y cadaveres
  ocultos en la lengua.
  
  En dònde el indicio, la sepia atroz del camino, el misterio
  sin pronunciaciòn del agua, la leyenda del manuscrito en la sed,
  ese que llenè de agujas antes que embriagara la aurora.
  
  Y en què lugar el parpado, la otra mejilla, la aventura de dios
  por la arena, ese dios de lexicos desgraciados, pues no existe idioma
  que diga un sòlo neologismo de las cosas, en el universo se canta de ellas
  millones de veces.
  
  Y estoy aqui, miràndolo a travès de las cenizas, oyèndolo
  en los laberintos, citandolo en las galerias de mi posiciòn,
  trascendental y oscura como la mirra en el halo.
  
  Aqui, como un sueño inasible, absoluto como la fe de
  los àrboles, en la civilizaciòn del repliegue,
  nocturno y ojeroso dentro del crimen.
  
  De esa romàntica iniciaciòn de serpiente,
  de ese sepulcral conocimiento de vacìos,
  desnudo en el  rocìo o el paradero del sol
  ese que sueña su pubis cuando cae la lluvia
  y algo en la creaciòn arrastra hermafrodito
  imagenes de nihilismo, criaturas de helio.
  
  Aqui, donde camino y mis pasos me escriben
  y al hacerlo entonan que aun he escrito nada,
  que los sonidos conjugan horrores y el mal
  los interroga sin una pregunta, en el arsenico
  del exodo y el diluvio.
  
  En dònde, desde cùal reflexiòn,
  anhelando el pendulo de una trompeta
  elgrito gamado de algun miocardio
  la rotaciòn exacta de la saliva en boca
  lo unico que finalmente es mìo
  y desciende a mi garganta.
  
  Semejante a la naturaleza del don
  destruyendo pacientemente
  campanas.



Guillermo Paredes Mattos

Hojas de Hierro

Hojas de Hierro

 

 

A nosotros nos deberìan comparar con movimientos.

Con proyectiles y cansancios marinos.

Con fetichismos y ciertas neurosis.

Porque escribir es sòlo un fetichismo.

Ahora, la filologìa dirà que existe evoluciòn en la palabra

y de cultura en cultura,

se desarrollan extrañas auroras y crepùsculos en ella.

Un filòsofo podrìa prevenirnos ante ello.

Dirìa que aquella todo lo envuelve en la palabra

y la palabra es màs lejana que cercana a lo divino.

Es como ahora, es como este momento.

Iba a escribir de hojas de hierro.

Pero todo acaba.

Todo.

Ahora que aparece lo divino.

 

Guilloermo Paredes Mattos

Encuentro entre el Mar y la Palabra

Mi yo recuerda el mar y èste no tenìa para ser nombrado a la palabra.
  No existìan neologismos, no habìa experiencia.
  Era sòlo una parte de algo que ante mis ojos habitaba
  distantes yugos que el cielo habìa limitado por temor a la muerte.
   
  Y mi vida tambièn lo recuerda. Al evocarlo
  hablo que la memoria tiene imagenes en estado de reminiscencia
  buscando su propio idilio, el de los hombres sòlo es necesario.
   
  Y hemos puesto a la necesidad como reino de todas las cosas.
  Como si esta necesitara de reinos.
  Por ello cuando vuelvo a la arena vuelvo a tensar dinastìas de 
  primeros momentos,
  cuando era màs culpable que todo el universo para dirigirme a las cosas
  pues no habìa nada en mì ante los hechos.
   
  No mar, no eras una palabra, tampoco el espìritu podìa nombrarte
  tampoco eras una maldiciòn, un drama, mucho menos una tragedia
  pero yo temìa en ti las cosas profundas que me ataban a los medanos
  y entre resaca y resaca fuì creciendo para oir tus ruidos.
   
  Cuan lejos vivimos de la creaciòn y la palabra.
  De todo aquello que esa creaciòn empujaba hacia tradiciones y velos.
   
  Y tus olas eran verbo
  el estado verbal de la providencia y las cosas
  de la continuidad y los àrboles
  cuando veìa en tus superficies sòlo hallaba bosques de crestas
  y en todas, pude perderme.
   
  En ese tiempo, al igual que ahora era dogmatico
  totalmente absoluto para abandonar la silaba y sus espacios.
   
  Y todavìa bajo la noche ambos volvemos a repetirlo.
   
  La palabra es sòlo el ocaso de los dioses y los hombres.

   
   
  Guillermo Paredes Mattos

Terciopelo Subterraneo

 

 

En el ùltimo momento de las cosas

cuando los candelabros imaginan la polvora

de los precipicios y la vacilaciòn del agua es serena

como un instinto en el sueño.

 

En ese paraje de consumaciones, donde la extinciòn

presagia la vida de sus monumentos

y extrañas insinuaciones de bosques

tejen sus alas con cenizas de carne.

 

En esos instantes que el duelo

inspira la apoplejìa instruyendola en mentales rocìos

sin granizos ni memorias de inviernos

representadas por un huerfano de sol

en los vidrios.

 

Cuando se es derepente para continuar

en las hojas como una danza de clorofila,

para caminar por cadaveres

semejantes al pigmento azul de la muerte,

mientras el tallo preña

su forma de dramaticos holocaustos.

 

En ese sòlo asi con los muelles

en una aurora sin barcos ni claraboyas de nieve

sin el destino de un cascabel en la serpiente,

ni tramontas de luciernagas

que discursan espinas de necias

cormogonìas de horror hemisferico.

 

En el final de un horizonte en la aguja

ese que inclina su cuerpo en la piel

de ironicas criaturas,

llenando sus ojos de liquenes y animales

de escrupulos dentro de perpendiculares

abusos en la superficie y la niebla.

 

Emparentados tan sòlo entre gemelos

y clarividencias, sin mas yelmos

que el rostro de un aire

sosegado por un latido, el màs electrico

el que huyò de cordones y cables

para dar soplo sòlo un segundo a la ràfaga.

 

En el ùltimo amor y el ultimo preso

separando naipes del agua, conservando màquinas

de horror para los homicidios,

torturas de maravillas y espiritus poseidos

por equilibrios de pustulas y sortilegios

destruyendo ventanas

condenando cada uno de sus hechos

buscando reir casi igual al infinito.

 

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Terciopelo Subterraneo

Intento apolineos de mascaras rojas

mientras el brillo entretiene a las hojas

en esa pretensiòn de mecionar en sus halos

metabolismos de savia.

Pero esa decisiòn llega de una nave

tan naufraga como cualquier movimiento

y el movimiento es un ser que camina a la deriva

sin encontrar jamàs un espacio.

Pero esta noche hablo con las cosas.

Ese es mi mundo, mi creaciòn de ciudades enfermas

donde seguramente me extinguirè como un pàjaro,

asumamoslo crisoles

en las murallas no hay lugar para nosotros

sòlo hay dientes y mamiferos de agua,

fuì un sepulcro que tuvo iridiscencias en los angeles del alba

y todo angel tuvo una caida,

me pregunto cuando se darà la nuestra.

Maleficios de agua me acompañan

me guìan estertores de amor semejantes al ideal

de un solsticio

ignorado por cetrinos adjetivos

aquellos que caen en esta estulticia

donde soy el calendario de un ojo

ciego como la espuma

y la orilla.

Esa orilla tan idolatra al recibir a las olas

en cada ola hay una pasiòn pagana

dios lo sabe e invento religiones

para salvar a los hombres

el detalle es que la religiòn creò su propio universo.

Por ello estoy aqui

sin ningun sentido para oir a las cosas

memorial como cualquier sortilegio,

no tan eterno semejante a una vida

que busca trapecios

para confesar un hambre,

lo màs terrible es que llega del verbo.

Quisiera vivir como yo, quisiera responder como ellos

pero soy un suicida en forma de nieve

sin niunguna escencia que pueda sostenerme,

el asunto es que construì mis pèndulos

tan propios sobre esta distancia

que ironica

presenta ante mì el destello de un niño

cruxificado sin amor por la belleza.

Oh, dios,  estamos a la par, caminamos desnudos

como tù, solo vivo entre auroras y amaneceres

entre ellos hay un pajaro que es esgrima en su vuelo,

sòlo quisiera una herida de su espada.

Y mientras los puñales adiestran

particulas de itinerarios semejantes al mercurio,

escribo iridiscente de celulas con el instinto

de inscripciones en el  sexo de la piedra

a mi no me importa desdecir todo lo que he vivido,

finalmente ese es el destino

de alquien que ama el suicidio

y cada noche entre relampagos

lo besa.

Guillermo Isaac paredes mattos

Capìtulo de las Hogueras

 

 

                                                  El suicidio es un poema que sólo se escribe una vez

 

 

Nunca sé lo que voy a decir.

No sé del camino que guía el decir a la escritura.

Eso podría ser algún acontecer profano.

Pero su inmensidad termina ahora que lo toco.

 

Pájaros de miedo en el cielo.

Civilizaciones de un dios que trae mareas.

La cresta allí, la superficie donde la apariencia

juega con mis ojos,

con esa enfermedad de la imagen.

 

Debo suponer su cierta paranoía. Siempre

está mirando lo mismo.

 

Por ello la arena me hizo ontológico

y voy solitario en las calles de un árbol

observando, obsesivo, casi fetichista

preguntando a la madera por la cosa,

por el cristal del ente.

 

E imagino existencias a todos los seres.

Incluso a aquellos que nunca separan inteligencia

de sentimiento.

Que no ven en la expresión más que una ramera.

Y en el poema su ciudad.

 

Nunca sé, esa es la extraña escatología

de mi conversión

la transgresión extraña en una hoja,

el mundo fue creado para ser destruido

y no puedo concebir mas iluminación,

esa es visión que mi intimidad

deja en sus alas

que mi subjetividad posa

en sus trenes.

 

Y en esos trenes

donde suena el silbato y también

donde se apaga.

miro el craneo de un niño.

 

 

Guillermo Paredes Mattos 

Poesìa

 

 

Abre calumnia tu pecho

que la muerte vuela cerca como un pájaro

y tiene una sola avenida.

 

Deja a los laberintos venir

cual ocasión en conocimientos de sable

propios como la percepción

o el golpe.

 

Describe el diluvio y el exodo

diseminado en el dedo mas profundo

dictador de regiones

mientras el mar pierde su objeto

lentamente.

 

Pero en esa  intimidad llamada a

traicionar colores

trasciende la brújula

encadenando la verdad a mis sienes

y soy la imaginación de una forma

de un disparo como el ala

en el beso

cuando un cuerpo dialoga

entre partes y vertigos

y el placer como la sensualidad es mensaje

de cartones y viejas recetas

para magos perdidos.

 

Por ello la soledad es encantamiento

de muerte que nunca alcanza

la vida

pero secretamente la aguarda

vestida de nieve

y a veces de holocausto.

 

Y entre ambas algo que nunca miraré

se borra.

Guillermo Paredes Mattos