La brùjula es sòlo un papel.
El misterio de idiosincracias
extrañas como un juramento.
Confìan en armisticios igual que un peciolo.
Llevan una herida por cada estro
unen industriales regiones de cetros,
por si hay puntos en el ser ya fueron separados.
Suponen goletas en mànticas de cobre
desnudan paciencias de boreales hilos
extasiados de una mano al hemisferio.
Tambièn es una larva, impresiona
mientras mi gemelo camina hacia un halo
de inmortales cadencias sin ojos.
Pubertad de carceles de madera
donde el juego ilumina verdugos y esclavos,
y dicen muerte al mar y las reliquias.
Latido de un universo encorbado
colocando sus sienes en palidas rendijas
donde aplasta el amor sus escarpines.
Su ventana de sed, dorada por las uvas
su palacio de hedor y escorpiones,
esa camisa sin luz tejida en todas partes.
Tambièn es vortice de un rio, inasible
en los arcos de un libido travesaño
perverso en la edad y las medallas.
En este brazo que insaciable es presencia
de verdores que crecen en los muelles
disparando pètalos y estuarios.
Guillermo Isaac Paredes Mattos
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