El Ciclo de los Buhos

Siempre creo en la muerte como una especie
de pàjaro escapando de la vida.

Alerta como un niño en otra
conmociòn.


Creo que es un idealismo juntando su gnosis
con la vida,
intentando que la naturaleza
recuerde en un punto de nieve la existencia
sobre todo cuando cae el rocìo
y el invierno es terciopelo
de aquella sabidurìa domada por el mal
por la belleza en las sienes
al recoger la tierra del dìa y la ceniza
la forma del pulso cuando gime,
de las figuras
cuando son paganas,
y llevan cierta idolatrìa porque
la creaciòn empieza cuando nada es cierto.

Esa es cierta lògica y fìsica que
suelen prevenirme
de mis objetos,
tambièn de mis sujetos
de mi gravedad,
todas ellas intentando dar nacimiento a los àrboles,
a la piedra o el carbòn,
escarbando en un mar de carne su diamante.

Sì, cierto universo,
una comparaciòn de hemisferios que no doraràn
sus pies por miedo,
cuando el temor es sòlo un paso,
una caverna enterrada en el cielo
una gruta en el espacio.

Y los ojos dos dioses edificando la mirada
para verlos.






Guillermo Isaac paredes mattos