Barro Antepasado

La espuma: el lenguaje. Abres idolos
de ànforas y todavìa arrojas crines
a los barcos dotados de sobrenaturales
ejemplos de cosmogonìa.

Primero un sacrificio escrito en una gota, luego
la rama dotada de bacilos, màs allà
el desprecio formal para un
sobreviviente de cadmios y papeles: quizà 
tenìa un nombre.

Extensas lenguas destilaban universos
de aulos, la silaba de enclopedicas palabras
un desplazamiento logrando
adquirir continuidad entre estelas
donde la apariciòn podìa sorprenderse
mutuamente y en complicidad con
la imaginaciòn mientras esta habìa cruzado
ya el barro.

Tambièn una cresta.
La corriente del manglar.
La espera del unisono entre
sus trapecios -ya los habìa construido-
El perfume del candelabro sembrando colores
en diagràmas donde la voz pertenecìa
a una piràmide.

Desde ella silenciosos ritos por
la noche te decìan
que en cualquier sombra de una efigie
se mueve un antepasado.

Y sòlo debìas sentarte para
hablar con èl.




Guillermo paredes mattos

Tercera Idea del Mar

         

 

 

He cortado ideas de barro con el cielo

listas de estandartes con la soledad

las brujulas posibles que lleva la luna

cundo es equinoccio.

He dibujado planetas que ruedan entre

los crisoles

su pubertad abierta como un puñado

de plata

rendido en un amanecer de libros con sus prisiones.

Aquí sólo la ceniza me ha tentado

y conozco el uniforme trascendiendo en la lluvia

como un mineral de ojeras.

He amado tripulantes de lúdicos caballos

la cerbatana de un día en el confín del agua

las mascaras que el mar extiende

cuando estoy dormido.

No puedo deteneme para dibujar mi paso

eso lo dejo para mis ojeras.

Ni escucho en el delirio el corazón de un astro

mis entrañas iluminan como un indicio ese cielo.

No me conozco ni se la historia de mi esfera

ella se borra en un amanecer de hojas.

He cortado identidades de corceles

cuando va la luna

al espiral de una estación apagando en la ola

ese menguante de sal con la arena.

Con el cielo de un escrutinio

amenazo mi momento

sigue siendo un lugar de orgias con el sueño.

                                                     



Guillermo paredes 

Diagnostico del Cielo

Diagnostico del Cielo

Percibo en este mar de piedras

que uno nace rodeado de arboles

mientras la presencia

hila en montañas y pesebres

un viento de siluetas

altas como una pradera

borrandose en los dedos.

Y miro el desierto de aquellas marinas

leyendas con la espuma

cuando todos los colores de borran

en el azul

y el ser agita cristales

para que dios nos vaya descubriendo

como cuando crea.

Dirigibles de papel arden en el cielo

imagenes de barcos como la adolescencia

mi pernoctar recorre alado

las celulas de la tierra

y en mi soledad

vuelvo a formar membranas

músculos transparentes para sostenerse

aunque tensarse en el universo

sea otra forma de caer.

Pero debiera junto a mí

rodearme de plegarias

enmudecer cuando llegan los ríos

temblar cuando bebe el caballo

los manantiales.

Pero  sigo

pesiguiendo todo lo contrario

de aquello que se llama vida.

Por que en ese lugar se acuestan

los planetas.

Guillermo paredes mattos

Adios de Peces

Cuando algo como un raciocinio cuelgue

su àrbol de sangre.

Cuando quiera encontrarse sobre cielos

de ceniza.

Y se derrame la infamia de una corola

adornando

el manantial de los cielos.

Cuando despunte el sigilo en mi vertedero

y ascienda humedo

sin reconocer ninguna palabra.

Y el verbo, ese niño que aprendiò

en mi sangre

sepa que mi lugar està debajo

de los astros

pero no en su vida.

Cuando una noche de serpientes

pierdan sus brùjulas

y se enamoren de mi lecho.

Y en mis ojos el horizonte pueda deletrear

el nùmero de la hoja

el algebra del mar como un centauro

que dibuja cristales

en mi pecho

aquellos que vieron la piel

antes que mi ser.

Cuando perciba como el iris

o el eclipse que llega de la nieve

y un barro demacrado forme

la mujer que amè en

las calles.

Se dice que estàn los àrboles

condenados a las aves

y que el mar es una superficie

que no quisiera en su corazòn

profundidades.

Pero he de saber

no sòlo en la apariencia gime el brillo

tambièn lo hace en lo profundo.

Goletas de metal para esta fàbula

de bronce

seduce el molino con sus aspas

al viento

resiste el amor sobre el corcel desnudo

de la duna

se abre entre los dientes

un labio de profeta.

Y en la esquina donde el sueño empieza

a convertirse en juglar

algo como la linfa llora

en un adios

de peces.

Retorica del Pàjaro

Luego de descolgarse en una parafrasis
del escrito, el único hecho que poseía de su vida
estaba en las aves.

-puedo hablar de él porque jamás supe qué o
quién era-

Empero a pesar de sus palabras voló entre 
los pájaros.

Llegué a ese conocimiento sin una
respuesta de su abismo.

Sin los eslabones que sueltan las
bengalas que lo acompañaron.

Sin los grilletes tocando a quemarropa.

Percibí que encendía fogatas cerca
de una torre.

Percibí que mi espíritu no labraría
en su mundo.

Yo fuí hecho para saber que las cosas
son escritas por aves que son pájaros.

Por acidos y sintomatologías.

Sintomatologías que a consideración
del oceano construyen manifestaciones.

- él vivió para otras cosas-

Memorias de reflexión donde danzan 
las grullas y los miocardios, encendiendo
travesaños donde ceniza
una oración este recurso
que incluso puede
ser enarenado o ser esfericidad
según el crear y ya no la inspiración
que a su lado describe aún el adjetivo: condición
que cita para graficar un hombre.

Un ser de algunos puentes.

Un ser que mira edificios.

A veces un brillo en sus ventanas sugirió
una sentencia. 

Un rascacielo más, no importa.

Un patio.

Donde creaba manifestaciones.



Guillermo paredes mattos.

La Voluntad de la Tristeza

No quisiera este corazòn como brùjula de 
todos mis pasos.

Pero no se trata de lo que quisiera.

Y yo estoy triste como si sumara todas 
las tristezas del mundo en mi vida
y asumiera absurdamente esa pretensiòn:
pretensiòn de que toda esa tristeza le 
pertenece a mi vida. No estoy hablando
de hipotesis -dejò de serlo hace un instante-
estoy hablando de algo 
material como plutòn o saturno ahogandose
en las lilas.

Hoy debo ser triste porque es lo ùnico
que puede hacer el mundo por mì y lo
ùnico que puede hacer la tristeza. No 
deberìa sin embargo ser asi. 

Pero tampoco se trata de lo que deberìa.

Y lo màs extraño en este dìa es que tentado
por el atardecer, me sentarìa en un jardìn
para recitarle a las flores que llegarà un dìa
tan antiguo como el apocalipsis para dejar
de buscar en la mimesis de los arcanos
el elixir de este intento de ser reminiscente.

Esa reminiscencia por ser trascendental me
encuentra tan triste; jamàs como desearìa.

Debo repetirmelo: no se trata de lo que 
desearìa.

Yo que me debo a la dialèctica y los bosques
parmenideos. Que me sacrifico en amaneceres
sin agua y ladridos. Yo que ojeo la puz para
colocar en su devenir cintas rojas, no quisiera
escribir. No debì escribir que estoy triste.

Pero sì, està bien, lo sè.

Hoy no se trata de lo que quisiera.

Y tampoco, mucho menos de lo que deberìa.




Guillermo paredes Mattos